jeudi 22 mars 2018

Vivre à travers l'effondrement

Une biographie imaginaire




Par : Peter A. Kwasniewski, PhD (Philosophie)
Professeur, Wyoming Catholic College

SOURCE : One Peter Five
Le 21 mars 2018


Vous êtes né en 1938. Vous avez grandi dans une paroisse où plusieurs Messes du Dimanche étaient remplies de Catholiques. Certains de vos premiers souvenirs sont des chapeaux et des voiles que les dames portaient comme la touche finale pour leur meilleure apparence le dimanche, les costumes soignés des hommes et des chaussures polies. Vous avez appris votre Catéchisme sous forme de questions-réponses et, jusqu'à présent, vous pouvez vous en rappeler des sections entières. Vous avez jeûné du mieux que vous pouviez pendant le Carême et mangiez toujours du poisson le vendredi. Il n'était pas question d'aller à la Communion sans être allé à la Confession. Votre temps en tant que servant de Messe à la fin des années quarante vous a enseigné la discipline, l'observation et la révérence. Vous ressentiez un sentiment d'humilité mêlé de fierté de pouvoir entrer dans le sanctuaire impressionnant aux côtés du prêtre et de le regarder de près alors qu'il chuchotait les mots étranges de la Messe. Vous avez des souvenirs frappants de l'église tranquille tôt le matin avec le soleil s’infiltrant à travers la fenêtre de l’est ; vous voyez la couture dorée sur la chasuble, vous sentez la surface dure et lisse de la biretta [ barrette ] que le Père vous tend.

En 1955, votre semaine de Pâques a changé radicalement. Certaines personnes assistaient aux cérémonies de l'après-midi ou du soir pour la première fois, mais d'autres qui avaient déjà assisté tôt le matin avant le travail ou qui faisaient une retraite annuelle dans les monastères voisins, ont cessé de s'y rendre. Il y avait quelques nouvelles caractéristiques étranges, comme le prêtre faisant face au peuple pour la bénédiction des Rameaux et tout le monde qui récitait le Notre Père ensemble le Vendredi Saint. Vous avez pensé, cependant, que l'Église devait savoir ce qu'elle faisait.

En 1964, tout a changé encore plus dramatiquement. Le prêtre s'est retourné et a dit la Messe vers le Peuple, comme s'il s'agissait d'un public plutôt que comme co-participants à l'offrande d'un Sacrifice Divin. La musique était soudainement très différente : folklorique, vernaculaire, un peu bête. Le chant a complètement disparu, comme si c'était quelque chose à avoir honte. Les vêtements, les décorations, l'architecture devinrent tous simplifiés, anguleux et sans attrait. Vous vous êtes mariés à cette époque, et vous et votre épouse avez demandé auprès d'un prêtre pour une Messe nuptiale digne du style ancien qui n'était pas facile à organiser. Le prêtre avait répondu : « Le Concile veut que… » — c'était aussi le même début de réponse réchauffée pour toutes les autres phrases et ça ressemblait à une couverture géante qui couvrait une multitude de péchés — le prêtre poursuivit : « Le Concile veut que… tout le monde soit impliqué dans la Messe, avec des coeurs et des voix heureuses. Vous ne devriez pas être assis là à rêver pendant que je fais tout ». Vous étiez poli et le remerciez pour sa volonté d'aller de pair avec vos manières non réformées. ( C'était à une époque où le clergé respectait généralement les fidèles, tout comme les fidèles respectaient généralement le clergé. C’était peu avant que tout ce respect lève le camp ).

Dans l'Avent 1969, tout a encore changé. Il y avait un nouveau rite de la Messe. Les prières familières avaient disparu. Le Latin n'était plus jamais entendu. C'était comme une dénomination religieuse différente. En fait, certains de vos amis ont dit : « L'Église Catholique ne sait-elle pas ce qu'elle veut être ? Ce changement de cap tous les cinq ans ressemble à un manque de confiance ou à une crise d'identité ou quelque chose du genre ». Et ce n'est pas comme si vous demandiez vous-même les changements ; ils ont été imposés d'en haut comme « la volonté du Concile », comme « la volonté du Pape » et « le signe que l'Église est vivante ! » Mais il était étrange, néanmoins, que moins de gens venaient à l'église — vous ne pouviez pas vous empêcher de remarquer cela. Quand vous pensiez à l'Église comme étant vivante , vous repensiez à votre enfance. C'est là qu'il y avait eu de la vitalité, de la croyance, quelque chose de fiable pour revenir semaine après semaine et y reposer votre vie.

La société était en bouleversement, et votre église aussi. Vous n'aviez jamais pensé à l'Église comme pouvant changer ; elle avait semblé être une pierre solide au milieu des vagues qui s'y frappaient. Mais maintenant, elle aussi, était aussi instable et imprévisible que les vagues, et prête à changer de forme ou de couleur selon les conditions météorologiques. Des foules de gens en sont sorties ou ont dérivé. Vous êtes restés, par sens de loyauté obstiné. Il était devenu clair pour vous que, non, l'Église ne savait pas ce qu'elle faisait. Elle avait perdu la tête. Ou plus exactement, ses dirigeants avaient perdu la tête et faisaient une sorte d'imitation timide et penaude du monde séculier — une église errante, dérivante, trébuchante, faisant des conjectures sauvages. Vous avez essayé de leur donner le bénéfice du doute comme vous le pouviez, mais quand cela vous a frappé un jour, à savoir que les prêtres du Moyen Âge connaissaient plus le Latin que les prêtres d'aujourd'hui, vous avez finalement abandonné le reste de vos illusions.

Des décennies ont passé. Les pasteurs sont venus et sont allés. Votre paroisse a été rénovée deux fois : la première fois, elle a été blanchie à la chaux, mises sens dessus dessous et brutalisée dans ses croyances antérieures. Des statues familières, des chandeliers et des bancs ont été enlevés, et de gros objets volumineux — en particulier une fosse baptismale qui ressemblait à la fois à une fontaine et à un réceptacle de détritus dans un parc national — ont été halés. Des bannières en feutre furent accrochées tout autour qui rappelait le verset de l'Écriture : « Que l'obscurité se répande sur l'Égypte, une obscurité si épaisse qu'on puisse la toucher » (Ex 10 :21). Vous et quelques paroissiens essayiez de parler avec le pasteur de beaucoup de ces changements, mais il était catégorique, avec une lueur dans les yeux comme celle d'un prophète nouvellement élevé.

Environ deux décennies plus tard, un autre pasteur est venu qui a recueilli encore plus d'argent pour une autre rénovation. Cet homme bienveillant a remis l'église ( plus ou moins ) à ce qu'elle avait été, sauf qu'elle n'était pas aussi belle qu'au début. Un de vos amis du conseil paroissial a demandé au pasteur, avec une pointe d'exaspération : « Pourquoi avons-nous eu tant d'ennuis et dépensé autant d'argent, éventrant l'église, alors que maintenant nous essayons de lui donner l’apparence qu’elle avait ? » Il a répondu que nous avions eu le temps de mûrir dans notre « accueil du Concile » et que nous corrigions certains des déséquilibres qui étaient apparus au début. Votre réaction, bien que vous ne l'ayez pas dite à haute voix : « Vous, les nouveaux prophètes, devriez vous entendre. C'est déconcertant de voir l'Esprit se contredire à intervalles réguliers ».

Votre paroisse est aujourd'hui considérée comme en santé. Les Messes du dimanche ne sont pas vraiment bondées, mais tous les bancs ont des gens dedans. La musique est généralement assez de mauvais goût, mais vous imaginez que ça pourrait être pire. Les homélies ressemblent à du gruau bien mince mais au moins ils ne sont pas outrageusement mauvais. Vous pardonnez au prédicateur pour son manque d'éducation et de culture parce que vous connaissez la façon dont les séminaires sont. L'« expérience du culte », comme vous l'avez entendu dire par les gens, laisse beaucoup à désirer. Si vous deviez le résumer, le mot « médiocre » viendrait à l'esprit. C'est en quelque sorte ... tiède. Des Catholiques demi-croyants, à demi impliqués dans une célébration à demi-sérieuse d’une religion à demi temps. Si vous y pensez trop, vous êtes déprimés. Si vous portez trop d'attention à l'église — à la façon dont les gens s'habillent ou à la façon dont ils communient ou ce que les chansons disent — vous êtes vraiment déprimés. Quand les choses se corsent, vous sortez un petit livre de prières de votre poche, datant de 1949 environ, qui contient des prières bien-aimées et des gravures en noir et blanc des Mystères du Rosaire. Vous portez votre esprit vers Là-Haut et la douleur de la Messe finit par s'arrêter.

Vous savez qu'une minorité de diocèses et de paroisses à travers le pays offrent la Vieille Messe Latine, celle avec laquelle vous avez grandi et qui vous manque cruellement ( si vous y réfléchissez, ce que vous essayez de ne pas faire trop souvent ). Vous avez pensé plus d'une fois à faire un long trajet en voiture pour en arriver là, ou peut-être même à déménager dans une ville différente, mais vous vivez là où vous êtes depuis si longtemps, vous n'avez pas l'énergie pour un grand changement comme ça et le trajet vers l'emplacement le plus proche est vraiment trop loin pour vous avec la condition de vos yeux. « Ça doit être agréable d'avoir une belle église avec une belle Messe » songez-vous parfois — réfléchissant, comme vous le faites de temps en temps, à tout ce qui est arrivé à l'église confiante, organisée, unifiée, florissante et même conquérante de votre jeunesse qui disait à Hollywood où arrêter et aux convertis où monter.

Vous êtes toujours confiants que le Seigneur vous conduira à Lui un jour, parce que, par Sa grâce, vous avez été fidèles pendant toutes ces années, même quand les choses étaient pures et dures. Ces vieilles paroles dont vous vous souvenez de votre temps comme servant de Messe dans les années quarante vous reviennent de temps en temps : Quare tristis es anima mea, et quare conturbas moi ? Spera in Deo, quoniam adhuc confitebor illi : salutare vultus mei, et Deus meus. Pourquoi es-tu triste, mon âme, et pourquoi m'inquiètes-tu ? Espère en Dieu, car je Le louerai encore : le salut de ma contenance et mon Dieu.

Espérer en Dieu ... Sur son trône, vous voulez Lui demander, humblement mais avec détermination, pourquoi Il a laissé tout cela arriver. Quel bien cela a servi, Ô Seigneur ? Où est-ce ce renouvellement au sujet duquel ils jappent sans cesse ? Renouveau, renouveau, renouveau — même quand les séminaires et les couvents se vidaient ; même lorsque les scandales d'abus sexuels ont frappé les médias ; même maintenant, quand paroisses après paroisses sont fermées faute de fidèles — est-ce que ce fut ça le renouveau ? Une pensée ironique qui vous vient alors à l'esprit : « Je déteste voir à quoi ressemblerait un effondrement institutionnel ».

Vous avez lu quelque part que Ratzinger a dit un jour à propos des liturgistes et de leurs liturgies : « Ce sont les morts qui enterrent les morts, et qui appellent cela le renouveau ». Oui, cela semble faire mouche. Vous savez par expérience personnelle que la hiérarchie de l'Église n'a pas encore pris conscience de l'ampleur des dommages institutionnels, des dommages psychologiques et du malaise spirituel causés aux fidèles par les changements liturgiques des années 1960 et 1970 — la souffrance infligée à tant de gens, la confusion et la consternation, le dégoût, la colère, le désespoir. Ou, pour la minorité qui s’est creusée un sillon par-dessus, la vanité, les ambitions de pouvoir, le manque de compassion, les sacrilèges, la destruction de l'innocence des enfants, la politisation. Jean-Paul II s'est excusé pour beaucoup de choses, parfois pour des choses dont il n'aurait pas dû s'excuser, mais il a à peine commencé sur la liste des choses à s'excuser concernant les années 1960 et 1970. Cette liste continue pour toujours.

En 1980, seulement un peu plus d'une décennie après que les derniers restes de la vieille liturgie réconfortante aient été détruits et qu'un nouveau style fut imposé à sa place, Jean-Paul II fit un premier pas vers des excuses, dans un document intitulé Dominicae Cenae. Vous vous en souvenez parce que, à l'âge de 42 ans, vous aviez quelque chose d'une crise de la quarantaine dans votre foi et vous avez mis la main sur une brochure de ce document et avez décidé de le lire. Vous avez trouvé des lignes qui ont résonné avec vous :

« Je voudrais demander pardon — en mon nom et en votre nom à tous, vénérés et chers Frères dans l'épiscopat — pour tout ce qui, en raison de quelque faiblesse humaine, impatience, négligence que ce soit, par suite également d'une application parfois partielle, unilatérale, erronée des prescriptions du Concile Vatican II, peut avoir suscité scandale et malaise au sujet de l'interprétation de la doctrine et de la vénération qui est due à ce grand sacrement. Et je prie le Seigneur Jésus afin que désormais, dans notre façon de traiter ce mystère sacré, soit évité ce qui peut affaiblir ou désorienter d'une manière quelconque le sens du respect et de l'amour chez nos fidèles ».

Bien sûr, cela n'a fait aucune différence dans la façon dont votre pasteur a mené ses affaires séculaires dans le sanctuaire et ses affaires sacrées sur le terrain de golf, mais c'était quelque chose, une sorte de message dans une bouteille qui a atteint votre île déserte. Dans un endroit lointain au moins, les normes existaient encore, tout comme la sympathie dans un cœur humain.

Même si vous étiez occupés avec votre famille, votre travail et vos passe-temps, et supportiez les manigances de la paroisse locale tout en essayant de garder une distance respectueuse, de temps en temps, vous essayiez de rattraper les nouvelles ecclésiastiques. L'Internet a rendu cela plus facile, une fois que vous avez trouvé des sources auxquelles vous pouviez faire confiance, comme le site « What Does the Prayer Really Say ? » du Père Z [ Que dit vraiment la prière ? ] ( qu'auriez-vous fait sans ses articles au cours des années ? ). C'était le Père Z qui vous a fait connaître Summorum Pontificum et la lettre d'accompagnement que Benoît XVI a écrite aux Évêques du monde entier. Un type audacieux, ce Ratzinger, qui écrivait avec logique et compassion à un épiscopat qui ne pratiquait ni ne croyait peut-être plus à leur existence.

Vous avez eu un autre moment d'île déserte lorsque vous êtes tombé sur ces paroles de Benoît XVI :

« Beaucoup de personnes qui acceptaient clairement le caractère contraignant du Concile Vatican II, et qui étaient fidèles au Pape et aux Evêques, désiraient cependant retrouver également la forme de la sainte Liturgie qui leur était chère ; cela s’est produit avant tout parce qu’en de nombreux endroits on ne célébrait pas fidèlement selon les prescriptions du nouveau Missel; au contraire, celui-ci finissait par être interprété comme une autorisation, voire même une obligation de créativité; cette créativité a souvent porté à des déformations de la Liturgie à la limite du supportable. Je parle d’expérience, parce que j’ai vécu moi aussi cette période, avec toutes ses attentes et ses confusions. Et j’ai constaté combien les déformations arbitraires de la Liturgie ont profondément blessé des personnes qui étaient totalement enracinées dans la foi de l’Église ».

Un soupçon de réalisme compatissant, prononcé à haute voix au milieu du Paradis des Travailleurs Catholiques ! Vous vous sentiez compris, justifiés et que l’on compatissait avec vous. Avec une nouvelle jeunesse comme l'aigle, vous avez trouvé un groupe de Catholiques qui ont accepté de signer une lettre demandant l'Ancienne Messe, en supposant que ce que Benoît XVI a demandé à suivre serait suivi :

« Dans les paroisses où il existe un groupe stable de fidèles attachés à la tradition liturgique antérieure, le curé accueillera volontiers leur demande de célébrer la Messe selon le rite du Missel romain édité en 1962 ».

Vous auriez dû savoir mieux. Le pasteur vous a donné un regard impatient et hostile lorsque vous avez abordé le sujet avec lui un jour. Pensant que cela aiderait votre cas, vous lui avez donné la lettre avec les signatures. Il devint légèrement pourpre et sembla perdre tout intérêt pour son dessert. Les efforts subséquents de votre part et de la part des autres n'ont abouti à rien. Un prêtre sympathique d'une autre paroisse vous a dit que l'Évêque n'était pas un ami de ce vieux truc pré-conciliaire et que vous feriez mieux de ne pas le déranger. C'est alors que vous vous êtes rendu compte que Summorum Pontificum était un bon document avec un langage fin, mais sans dents, et que les gens bien intentionnés chez Ecclesia Dei manquaient également de puissance de feu. Leurs boulettes de papier épistolaires pouvaient soulever le sourcil d’un lecteur possédé d'une conscience, mais ils ne pouvaient pas faire de dégâts contre une mitre de polyester vraiment durable,.

Alors vous soupirez, et vous prenez vos chapelets — au moins ceux-ci n'ont pas été interdits ou enlevés. Il n'y a peut-être pas beaucoup d'espoir pour vous dans votre coin de pays, mais vous vous dites que d'autres se portent mieux ailleurs et que vous vieillissez et vous ne devriez pas vous attendre à trop ni vous plaindre. Après tout, le Seigneur vous a béni de bien d'autres manières : votre femme, vos enfants, vos petits-enfants, votre santé décente ( tout compte fait ), votre intérêt pour d'autres choses qui ont un sens et qui fonctionnent correctement. À votre âge, vous pouvez supporter n'importe quoi un peu plus longtemps. Alors c'est adieu au monde et à son désordre. Quelques problèmes que seul Dieu peut résoudre.